Atelier d’écriture poétique

Bon dieu de bon dieu que j’ai envie d’écrire un petit poème

Pour mettre en fureur les gens graves graves graves

Ou ronds comme des barriques

Rois d’un jour ou d’une nuit

Tels des asphodèles en haillons

Tirées de leur charnier

D’où fusent des étincelles

L’amor que passa a la vora del mar

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Une voix, une voix qui vient de si loin

D’entre les tombes, d’entre les morts*

Mots sécrétés, mâchonnés

Mots des peines perdues

Mots de milliers d’ancêtres

Mots en haillons d’argent

Asphodèles fanés sur un charnier fumant

Mots mots mots

Cataracte métallique d’un poème

Etincelles brûlantes d’une lumière éphémère

Sur une belle phrase creuse

Car onques puis n’en ai ouï parlé

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Bon dieu de bon dieu que j’ai envie d’écrire un petit poème

queue d’chi

ça vient pas

en pan.

La Claudette est allée cloper

le vieux Bruegel carnavalise

et la Censuré fainéantise

Bon dieu de bon dieu

un p’tit poème, c’est pas sorcier

même la Morgann y est arrivée

Un tout p’tit poème japonais

Même un verset, un truc biblique

deux trois mots qu’on élucubrique

Merde,

j’ai renversé.

Bon dieu de bon dieu

Petit poème

tu vois où se trouve la poubelle?

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J’ai toute une maison de mots

mais personne à qui les dire

Toute une maison entière

et personne ne l’habite

Je vais je pars je reviens

Les lofoten et la Barbade

Je parle à une pierre, un canard, un vieux chien

J’ai toute une maison de mots

mais personne à qui les dire

Les années tombent

les voix s’usent ou disparaissent

Il gèle

et le mandarinier n’a toujours rien donné

J’ai toute une maison de mots

mais personne à qui les dire

Alors je les mets en ordre

alignés comme un poème

et je les range au fond de moi

mais s’il s’agit de les dire fort

alors

alors

la voix s’étrangle

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Tu m’as dit si tu m’écris

Ou tu m’écris si tu m’as dit

Qu’a-t-il dit, qu’à t il écrit ?

On ne s’est pas compris

Puis on se parlera

Là, tu m’écouteras

Et on partagera

Mais on ne se comprendra toujours pas

Je me suis retournée

Je ne t’ai pas parlé

Je ne t’ai pas écouté

Je n’ai rien dit

Je n’ai rien écrit

Je suis juste partie

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J’ai toute une maison de mots

Des mots pour des poèmes

Des poèmes pour des mots

Des mots pour des échanges

Des échanges pour des rencontres

Des rencontres pour un partage

Et ce partage que permet-il ?

Nul ne le sait

Mais chacun choisira son voyage

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Je préfère les mots simples,

Pas les mots trop beaux,

Les mots trop nouveaux.

Les petits mots tout bête,

Qui ne prennent pas la tête.

Les mots qu’on comprend facilement,

Sans réfléchir trop longtemps.

Pas les mots composés,

Les mots qu’on ne sait pas prononcer.

Les mots sans prétention,

Sont mes préférés en toute saison.

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Une voix, une voix qui vient de si loin,

Il pleure dans mon cœur,

Au rappel de ce souvenir lointain.

Comme un poème depuis longtemps oublié,

Qui nous revient sans y penser.

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Je préfère les mots simples

À ces mots de femme

Tonnerre ! Sourds ennemis…

Je préfère les mots simples.

Je ne vis pas l’Unique Autre

Glisser son billet doux

Et la faute, par sa bouche tue.

Je ne vis pas l’unique autre.

À ce moment, presque parfait !

À ce moment, il manquait…

…Quoi ?

Sourd, sourd,

Regardons ailleurs.

Là-bas, par la fenêtre.

Vraiment,

Je préfère les mots simples.

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Prends ces mots dans tes mains et sens leurs pieds agiles

Prends ces mots dans tes mains et sens leurs pieds d’argile

J’ai toute une maison de mots.

Fragiles !

Construis, explore : les poèmes naissent donc pieds-nus ?

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Mélancolie du soir

C’est le grand froid de la nuit, c’est le noir

Noir dans le gris du soir

Dehors, la lune ronde qui blanchit

Nous offre un Paradis

Qui balaie la nuit

Harmonie du soir.

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Je vis assis

Voila, il est minuit

Dehors, la lune ronde qui blanchit

Elle est pleine

Toi tu es endormie

Comment faire pour ne pas avoir trop de peine

Cette nuit là je vis assis

Je vais t’écrire un poème.

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Sécrétés, mâchonnés par des milliers d’ancêtres

Ils viennent de la Terre

Dévorés par beaucoup d’Hommes

Ils s’animent à différents rythmes

Vivant de l’inspiration d’un poète ou de matière organique

L’un aime être lu à tue-tête

L’autre avoir l’estomac bien remplis

Ils peuvent tous deux être à la fête

Sans doute peuvent-ils être touchés par la mélancolie

Leur rôle est majeur

Là pour que je te pleure

Ou bien traduire mon bonheur

Ils remettent ton corps à sa terre

Ou encore de belles paroles, puisses-tu être bénéficiaire

Alors, Grand-Mère,

Dis Merci aux vers.

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Des ancêtres bruyants

Sécrétés, mâchonnés par des milliers d’ancêtres,

toutes ces complaintes émanant de tous les âges

n’ont de sens qu’au passage

de tous ces problèmes aussi futiles soient-ils, transperçant notre être.

Nos efforts sont piètres

lorsque l’on souhaite faire barrage

à toutes ces douleurs qui nous demande du courage.

Mais, attendons d’être nous-mêmes ancêtre avant de se complaire en de maintes plaintes.

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Des mots et des lettres

Assis par terre au milieu de mots

je regarde, assis, s’écouler ce torrent de phrases.

Quelques lettres m’éclaboussent.

Assis au milieu de cette pluie d’encre,

je me laisse imprégner de l’écriture.

Je vis assis au milieu de ce tintamarre de mot et pourtant je me laisse aller à faire ce poème.

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Petite chose verte

Quelle est cette chose verte et molle?

Inventé par l’homme stressé et impatient,

A tous les goûts et couleurs satisfaisants,

Que l’on abandonne et que l’on colle.

Avant de s’en être débarrassé,

Il est retourné ça et là dans le néant,

Sécrétant de la salive d’aspect gluant,

Allant même créer des bulles l’été.

Ecoute-moi petit bonhomme !

Cette chose mâchonné à longueur de journée

Par nos milliers d’ancêtres les Pigmées

N’est autre que le chewingum !

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Entends-tu?

Entends-tu au loin cette voix?

Qui répète sans cesse des milliers de fois

« Dis, qu’as-tu fait, toi que voilà, de ta jeunesse ? »

Cette voix s’élève, puis s’éloigne et s’affaisse.

Une voix, une voix qui vient de si loin

Ne vient-elle pas de son imaginaire lointain

Ancrée comme un poème effacé …

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M’écris-tu ?

Si, dis.

Tu cris me ?

Si tu cries ?

Si tu m’as cru

Tu m’as cuit !

Mais, dis-tu,

si tu m’écris,

Tu m’as dit.

Bon Bieu de Bon Dieu, que j’ai envie d’écrire un petit poème !

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Poème

Je t’avais dit, tu m’avais dit

Vivre plus loin.

La vie est-elle une chose ?

Rondeur et déca danse

Mars est-elle une fête ?

Dérouter le temps

Là-bas, ici bat

Ton cœur qui bat,

Et s’en allait

les poings

dans les poches

fermées,

crevées.

Vivre et sentir.

Humer,

Respirer,

Jouir d’en rire.

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C’est mon po, mon po, mon poème

Un peu bateau, pas sûre que t’aimes

C’est mon po, mon po, mon poème

Un vrai fardeau, rêvé bohème

C’est mon po, mon po, mon poème

Pardon pour vous, pardon pour eux, pour le silence

C’était mon po, mon po, mon poème…

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Ivre mort (ou pas), mais mort quand même

Blanc comme un linge, qui le recouvre

Nu comme un ver, étendu sur le sol

Maigre comme un clou, qui ne tient plus debout

Il est là, comme si de rien n’était